Si bien aún no es oficial, ya se puede publicar: El concepto ausente o la sinrazón escenificada en las, sospechosamente cohesionadas, asambleas de jefes de marketing ha parido un tomate verde casi único (?). Y no uno de artificial, sino uno como verdadero, físicamente igual a cualquier otro tomate verde, de cualquier país donde se paren a lo natural, claro.
Ello no es motivo para declarar, a escondidas pero con rotundidad, que con este tipo de muestras, por muy reales que parezcan o sean, ser pervierten demasiados reflejos del alma empresarial, no consiguiéndose que los trabajadores laboren más y no se profundizan ni se debaten los problemas reales. Más bien se siguen pasando por los cojones cualquier idea para ordenar la nada. Y la Nada continúa cara y necesaria para poder mantener a tantos cerebros-culos insolentes e inútiles... Incapaces.

Archivamos los últimos informes, con informaciones informativas desinformadas e inútiles, en carpetas plateadas, ladeadas hacia el noreste y entre plumas antiguas de avestruz...
Sugerimos varias posibilidades de acortar tiempos en los procesos idiotas y parabólicos atenuantes de privacidad y precariedad escolar (laboral) y sufrimos ansiedad constructiva (!)...
Desplazamos a varios técnicos a tocar los cojones de los padres de las gallinas ponedoras, calladas y tristes...
Serramos varias cadenas previstas en los planes de desarrollo diseñados por la unión de quince mil cerebros (y corazones rotos) de quince mil pulgas por amaestrar (de noche) en cualquiera de las cuencas mediterráneas de nuestros sentimientos infantiles...
Sufrimos cáncer varias veces al día (unas doce) pero seguimos escribiendo, porqué las gallinas son de armas tomar...

Quemando la niebla encontré a veintitrés pájaros azules, muertos entre los zapatos de noventa y tres murciélagos, ausentes ahora. Cuatro esquinas dibujadas en el suelo precario con restos de pan y el arcángel subiendo las escaleras de Babel, nervioso. Poca esperanza y poca verdad en las averiguaciones de Samuel y Jonás, más valdría no haber apostado nada... Una vida por delante de inspiración, se dice. He visto a veintitrés pájaros amarillos sonriendo a un médico inspector muerto. Tanta presión.

Simonetta no sabe leer pero es la más inteligente del mundo del lado gris, del lado obtuso y sesgado de la libertad diezmada en las azoteas de la memoria, de las pausadas tardes en donde se subía la falda, aquella de puntos negros, ante los conductores del metro que se iban, ya era hora, a sus casas... Nunca se habían visto tantas aureolas en las mentes alicatadas de la mayoría de ellos, anteriormente, en otro siglo, todos galeristas o curators de arte contemporáneo o fontaneril. Todos son periféricos y conductores, ahora.

Se me escapó el perfil entre dulces sílabas (sin paraguas)
Se escamoteó un último suspiro (entre tazas de café...)
Se sentó la Muerte a la espera de un esbozo (cruel silencio)
Se esperaba más del alba (aún más cansada que ayer)
Se molestan en poner bombas pero se olvidan de poner en ellas a sus propias cabezas (aunque poco hay en ellas...)
Se va un murmullo entre arroyos de vida o sílabas (arcabuces de neón)
Se teme que el café suba (del todo hasta que baje de nuevo al infierno)
Se mezclan gases y formas de colores sesgados (salgamos)
Se toma sol y negro (viento o lluvia)
Sé tú.

...de narices y todo el cordel de luces amarillas, rojas, verdes... se puso a temblar. mientras una canción serenaba la sonrisa de miedo -existen muchas sonrisas de miedo- del árbol casi muerto y que nunca regresará al monte donde nació, donde crecía feliz hasta hace pocos días... Lo ocupamos todo, lo anestesiamos todo para compartir, jugar y consumir nuestra propia mierda...

Varios días ininterrumpidos de dejadez inconfesable, entre un mar de propósitos exhaustivos, cívicos, cínicos e inmaduros, como debe ser...
A casa, con un dedo en el ojo y una dado en el cerebro. Leña.

La calle mojada... Muerto el Monstruo de la vista negra, no le han abierto los genitales para pisotearlos convenientemente. Dispuso de vidas y muertes como los antiguos emperadores y los últimos cabeza hueca (tantos tan cerca de nos, aún...) de nuestro tiempo acribillado a balazos a entrecejas. Ha tenido suerte pero se le distinguía últimamante, todavía, un rictus de hijoputa insolente que tenía miedo a que le estorbaran una impunidad absurda e ilegítima, como todo lo suyo. En mala paz, siempre lejos, se pudra su alma. Le observarán eternamente miles de ojos que mató con su mano o voz. Te recuerdo Amanda...